La pluie

La pluie tombe, timide et solennelle,

C'est un voile continu sur la couleur des choses,

Presque invisible, mais qui les irise de mélancolie

Hivernale, les choses ont un coeur lourd et vibrant

Comme un gong qu'on étouffe dans un cachot nocturne,

Le rêve de la pluie est une cage grise

Où les oiseaux sont pris ;

C'est une harpe qui s'attriste, fige

La sève dans ses feuilles, ravive les grands froids

Des sentiments, un tambourin de doigts

Contre une vitre fermée, un éclat de voix cristalline,

Et le silence, pendu comme un glas

Au clocher du jour qui s'éternise,

Malade.

                                                M.M.